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四十五
他多半在清早的花园里或者院子里遇见她。他从来不进她的卧室，她也仅仅一次走到他的门口，问她能否给米佳洗澡。她不单信任他，不怕他，而且在他面前比在尼古拉·彼得罗维奇面前更感自由，更无拘谨之感。为什么？这事很难说清，也许她从下意识中觉察出巴扎罗夫身上没有贵族气，那种既使人向往又叫人害怕的上流人的威势。在她眼里，他是个出色的医生，是个朴实无华的好人。她可以当着他面毫无顾忌地摆弄孩子，甚至有一回突然头晕，喝了他亲手用匙子喂的药水。尼古拉·彼得罗维奇在场时她躲着巴扎罗夫——不是她存着小心眼，而是出于礼仪。现在她最怕的要算是帕维尔·彼得罗维奇了。不知是打从什么时候开始，他常常注视着她，有时候他像从地里突然冒出来似的出现在她身旁：一副英国式打扮，傲然的脸，犀利的目光，手插在裤兜里。“我就像被当头浇了盆冰水似的，”费多西娅对杜尼亚莎诉说道。杜尼亚莎只是用叹气来回答她，心里想着另一个“没有感情的人”。巴扎罗夫不知道自己居然成了杜尼亚莎心中“残酷的暴君”。 　　费多西娅喜欢巴扎罗夫，巴扎罗夫也喜欢她，和她谈话的时候脸色也变得开朗了，和善了，随便了，在他的玩笑中带着关注。费多西娅一天比一天美。年轻少妇的生活中常有这样的时期：她有如夏天的玫瑰，会突然间吐蕊怒放。费多西娅也来到了这样的时期，一切，甚至那七月的炎热，都使得她更加艳丽动人。她穿一件白色的薄裙衫，以至使她自己也感到轻盈了许多。她躲得了日晒，却躲不了暑热，暑热给她的脸和耳朵增加了一层红晕，给她身子增加了一份恹恹的慵懒，给她美丽的眼睛加了昏然欲睡般的困倦。活儿几乎拿不起来，她的手会不由自主地滑落到膝头上，走起路来有气无力。她为她那乏乏的可笑举动而叹息，而抱怨。 　　“你最好多洗洗澡，”尼古拉·彼得罗维奇对她说。他在一个尚未干涸的池塘上盖上麻布帐篷，把池塘改成了澡堂。 　　“啊，尼古拉·彼得罗维奇，走不到池塘便没命了，更不用说再从池塘回来。路上找不到一小片树荫。” 　　“那倒是的，找不到树荫，”尼古拉·彼得罗维奇捋着眉毛说。 　　有一次，早上六点多钟的时候，巴扎罗夫散步回来，见费多西娅独坐在丁香树枝桠覆盖着的凉亭里。丁香花已经谢去，但绿荫依旧。她坐在一条长椅上，像平常那样披条白头巾，身边是一大束晨露未干的红白两色玫瑰。他向她道了早安。 　　“啊，叶夫根尼·瓦西里伊奇！”她说的时候，为了看清他，微微掀起头巾的一角。袖子滑到了胳膊肘上。 　　“您在干什么呀？”巴扎罗夫边问边坐到她一侧，“在扎花吗？” 　　“是的，把它扎成花束，放在早餐桌上。尼古拉·彼得罗维奇喜欢。” 　　“但离早餐时间还早哩。这么多花！” 　　“是我刚采下的，待会儿天热，就不好出门了，只是现在还能喘口气。暑热使得我没一丝儿气力，莫非我病了？” 　　“乱说些什么呀！让我来按按您的脉搏。”巴扎罗夫拿过她的手，摸到了她那均匀地跳动着的脉管，连数也不数一分钟跳动几下，“您能活一百岁，”说罢放开她的手。 　　“哎哟，愿主保佑！”她说。 　　“怎么，您不想长命百岁？” 　　“一百岁！我奶奶活八十五，已够折腾人的了！她像个干枣儿似的，耳听不见，腰直不起，整天咳个不停，她自己也觉得活着没趣。这算过的什么日子呀！” 　　“那就是说最好是年轻喽？” 　　“咋不是呢！” 　　“年轻有什么好的？请告诉我。” 　　“年轻有什么好？比方说我现在年纪轻，什么事都能做，要去就去，要来就来，要拿什么就拿什么，不用求人……有什么比这更好的？” 　　“可我觉得年轻也罢，年老也罢，反正一样。” 　　“怎么说是反正一样？不可能。” 　　“请您帮着想想，费多西娅·尼古拉耶芙娜，我要青春何用呢？我只是孤单单的一人……” 　　“这都决定于您。” 　　“就只因为不决定于我！要有个人可怜我就好了。” 　　费多西娅斜睇了巴扎罗夫一眼，但没说什么。 　　“您手里是什么书呀？”过了会儿，她问。 　　“这？是本学术方面的书，写得很好。” 　　“您还在不断地学习？您不觉得单调？我想，您已是什么都知道了的。” 　　“还说不上什么都知道。您不妨试着读它几行。” 　　“我是没法看懂的。这是俄文书不是？”她双手捧起大厚本子，又说：“多厚！” 　　“俄文书。” 　　“反正我不懂。” 　　“我不是想让您读懂，我想瞧着您读书的模样。您读的时候，您那小巧的鼻翼便可爱地翕动。” 　　费多西娅本打算低声读她顺手翻到的《论杂酚油》那一章，这时笑了起来，把书一丢……书从长椅滑落到了地上。 　　“我还喜欢您的笑，”巴扎罗夫说。 　　“得啦！” 　　“我还喜欢您说话，它像溪流似的淙淙响。”
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