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七四
又是一个粗鲁的玩笑，接着又是一个，直到英俊的马尔特诺夫终于感到了侮辱。他当众警告莱蒙托夫。 　　什么？诗人必须放弃他高兴讲什么就讲什么的权利吗？他必须为运用了他的才智而请求原谅吗？决不！ 　　莱蒙托夫的朋友们规劝他。毫无必要为了一派胡言去冒决斗的险。最好是把事情平息掉。你的生命，莱蒙托夫，比一些称作荣誉的难以捉摸的东西更有价值。 　　什么？还有比荣誉更珍贵的东西？ 　　是的，莱蒙托夫。你的生命，你的写作。 　　不，没有什么东西能超过荣誉！ 　　荣誉只是你虚荣的欲望，莱蒙托夫。荣誉只是镜子里瞬息即逝的一个映象，被一个微不足道的观众瞥见，一到早晨它就会消失！ 　　但是莱蒙托夫还很年轻，他过的每一秒钟都象永恒一样广大无边。看着他的这群女人和绅士就是人类的眼睛。他要么以一个男子汉的坚定步子从他们面前大步走过，要么就不值得活下去！ 　　他感到耻辱的污泥渗入了他的脸，他知道带着这样一副羞辱站污的面孔，他一分钟也不能再留在这里。他们徒劳地想使他平静下来，徒劳地想安慰他。 　　“没有用，”他说，“有些冲突是完全不可能和解的。”他站起来，由于激动而紧张，转身朝着那个陌生人。“就个人而言，我很遗憾，画家现在成了一个普通劳动者，他没有合适的光线。但是从客观上讲，他在靠蜡烛光画画还是根本不画，这都毫无区别。他绘画中描绘的那整个世界已经僵死多年。真正的生活在别处！完全在别的地方！这就是我不再去看画家的原因。与他争论那些不存在的问题已毫无意义。我祝愿他好。我没有必要反对死人。愿大地轻轻地覆盖他们。我对你也说同样的话，”他指着那个男人。“愿大地轻轻地覆盖你。你已经死了，可你甚至不知道这一点。” 　　那个男人也站起身，建议，“在一个诗人和一具尸体之间来一场较量也许很有趣。” 　　雅罗米尔的血涌上头脑。“来就来，让我们来试试。”他说，朝着那男人挥动拳头。然而，他的对手抓住雅罗米尔的胳膊，把他猛地扭过身去，然后一只手抓住他的衣领，另一只手抓住他的裤子后裆。 　　“我把这位诗人同志存放在哪儿？”他问。 　　那些年轻的来宾刚才还竭力想让这两个对手平静下来，此刻却忍不住大笑起来。那个男人用伸长的手臂举起雅罗米尔，大步穿过房间，雅罗米尔就象一条绝望的、被捉住的鱼在空中猛烈摆动。那男人到了阳台门前，打开门，把雅罗米尔放在门槛上，对准他重重地踢了一脚。 　　一声枪响，莱蒙托夫抓住他的胸部，雅罗米尔倒在阳台冰冷的水泥地板上。 　　啊，捷克的土地！啊，枪声的光荣变成在裤子上给一脚的玩笑的土地！ 　　但是，嘲笑雅罗米尔拙劣地模仿莱蒙托夫，这是对的吗？嘲笑我们的画家模仿安德列·布勒东，甚至模仿到穿一件皮大衣，养一条德国狼狗，这是对的吗？难道安德列·布勒东本人不是一个竭力仿效的某种祟高东西的模仿品吗？拙劣的模仿不正是人类永恒的命运吗？ 　　不管怎样，没有什么能阻止我们几笔改变这个情景。 　　一声枪响，雅罗米尔抓住他的胸部，莱蒙托夫倒在阳台冰冷的水泥地上。 　　他穿着一条沙皇军官的节日制服，站起身来。他孤零零地大难临头。他不能求助于文学史料的安慰，来赋予他的打击以冠冕堂皇的意义。没有一把手枪来慈悲地结束他怯懦的耻辱。只有嘲弄的笑声从窗户传来，这声音使他永远蒙受羞辱。 　　他俯在栏杆上朝下望。哎，阳台还不够高，他没有把握跳下去是否会摔死。天气刺骨的冷，他的耳朵在发烧，他的脚冰冷，他不断地替换着脚，全然不知所措。一想到门也许会突然打开，露出笑嘻嘻的面孔，他就感到恐惧。他被捉住了。在一场笑剧里中了圈套。 　　莱蒙托夫并不怕死，但他却怕嘲笑。他想从阳台上跳下去，可他不敢，因为他知道，尽管自杀是悲剧的，而未遂的自杀却是可笑的。 　　（等一等！多么奇特的警句！毕竟，自杀成功与否都是同样的行为，出于同样的动机，需要同样的勇气！那么，怎样区别悲剧和可笑呢？仅仅靠偶然的成功？到底怎样区别渺小和伟大呢？告诉我们，莱蒙托夫！仅仅靠舞台道具吗？手枪还是裤子上的一脚？仅仅靠历史把布景推到舞台上吗？） 　　够了。在阳台上的是雅罗米尔，穿着白衬衫，领带松开，冻得浑身发抖。 　　所有革命者都喜欢火焰。帕西·雪莱也幻想过一种燃烧的死。他想象的情人们总是一道死在火刑柱上。 　　雪莱设想他和他妻子在这个幻想中。然而，他还是死于溺水。他的朋友们仿佛希望纠正命运的这个语义错误，在海岸上堆起一大堆火葬柴，把他那被鱼啃啮过的尸体投进火焰之中。
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