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| 第八章 撷取文字的人(8) | |
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它倒在离他们的脚后跟只有几米远的地方。水泥闻上去还有点新鲜的味道，一股烟尘向他们袭来。 “真该死，休伯曼！”一个声音从火焰中挣扎着冒出来，后面紧跟着三个人。他们的喉咙里呛满了烟尘，哪怕他们跑过了街角，远离了残骸的中心，那座倒塌的建筑物的烟尘依然冒着白色的热气紧跟在他们身后。 他们瘫倒在一处暂时安全的地方，不停咳嗽，不停地咒骂着。中士重复着刚才那句话。“真该死，休伯曼！”他擦擦嘴巴，好让嘴巴放松一下，“到底是怎么回事？” “有幢楼倒了，刚好倒在我们后面。” “我知道这些，问题是，它有多高？肯定有十层高。” “没有，长官，我猜只有两层。” “老天爷，”又是一阵咳嗽，他使劲扯扯眼罩，伸手掸掉糊在上面的灰尘和汗水，“你对这鬼东西没办法。” 他们中间的一个人擦了擦脸，说：“看在上帝的份上，我真想他们轰炸酒馆时在场，我太想喝杯啤酒了。” 所有人都靠在墙上。 他们仿佛都尝到了啤酒的味道，它滋润了他们干得冒烟的嗓子，缓解了烟雾的味道。这是一场美梦，无法实现的美梦。他们都清楚要是街上真有啤酒在流淌的话，那也不是真正的啤酒，只会是一堆像奶昔或者稀饭的东西。 四个人身上都沾满了灰色和白色的灰尘混合物。他们起身准备继续工作时，已经辨不出身上制服的颜色了。 中士走到布鲁诺威格身边，用力拍着他的胸口，又啪啪地一阵猛打。“这下子好多了，你身上的灰尘太厚了，我的朋友。”布鲁诺威格笑起来，中士转身对他的新兵说：“这次你在前面，休伯曼！” 一连几个小时，他们都忙于灭火，想方设法支撑起一幢建筑物不让它倒下。有时，建筑物的一侧被炸毁了，剩下的部分就像胳膊肘一样伸出来。这是汉斯·休伯曼的强项。他喜欢用还在燃烧的房椽或是破烂的水泥板把这些胳膊肘支撑起来，或者给它们提供点可以倚靠的东西。 他的双手紧紧插在瓦砾堆中，嘴里全是渣滓，两片嘴唇上是结成硬壳的尘土。他的制服上没有一个口袋，没有一根线，没有一处褶皱不被灰尘覆盖的。 干这项工作时最痛苦的是听到人的叫喊声。 有时，一个人顽强地在烟雾中穿行，嘴里只喊着一个词，通常是另一个人的名字。 有时，被喊的人叫沃夫冈。 “你们看见我的沃夫冈了吗？” 他们的手在他的衣服上留下一个手印。 “斯蒂芬尼！” “汉赛尔！” “格斯特尔！格斯特尔！斯德伯！” 随着烟尘逐渐散去，人们在只剩下残垣断壁的街道上一瘸一拐地走着，嘴里叫着这些名字。有时候，这一幕会以两个人满身灰尘的拥抱结束；有时候，是以双膝跪下的号啕大哭而剧终。这一幕一幕的戏剧一小时又一小时地重复上演，就像一个个等待发生的甜蜜而酸楚的梦。 各种危险聚拢一起，灰尘、烟雾和呼呼燃烧的火苗，受伤的人们。汉斯·休伯曼和这个小队的其他人一样，急需忘掉这可怕的一幕。 “你怎么样，休伯曼？”中士问他，他的肩头上还在冒烟。 汉斯朝他不自在地点点头。 他们值勤的途中看到一位老人步履蹒跚、毫无防备地在街头穿行。等汉斯固定完一处建筑后，转过身，看到后面那位老人，他正冷静地等着他们回来。他的脸上有一点血迹，鲜血正顺着喉咙和脖子往下流。他穿着一件深红色领子的白衬衣，手里抱着他自己的一条腿，仿佛那是他身旁的一个东西。“你能帮我支起来吗，年轻人？” 汉斯抱起他，把他送出了这阵灰雾。 一个悲伤的小注释 当汉斯·休伯曼手里还抱着那位老人时，我访问了小城的这条街。 天空是白马身上的那种灰色。 直到汉斯把他放在一片被水泥覆盖的草地上，这才发现老人已经断了气。 “什么事情？”有人问。 汉斯只能指指地上。 “哦，”一只手把他拉开了，“习惯了就好了，休伯曼。” 余下的时间里，他全身心地投入到工作中，尽量不去想呼唤亲人的人们那遥远的回声。 大约两小时后，他从一幢楼里冲出来，身后是中士和另外的两个人。他没有留神脚下，一下子被绊倒在地。当他爬起来时才看到别人都愁眉苦脸地看着那个绊倒他的障碍物，他才反应过来。 那是一具脸朝下趴着的尸体。 尸体躺在一片尘土上，他的双手正摸着耳朵。 是一个男孩。大约十一二岁的样子。 他们在街上走不多远，就看到一个嘴里叫着“鲁道夫”的女人。她看到了这四个人，就从烟雾中走到他们面前。她的身体虚弱，哀愁压得她直不起腰。 “你们看到过我儿子吗？” “他有多大？” “十二岁。” 噢，耶稣啊，噢，钉在十字架上的耶稣啊。 他们同时想到了那具尸体，但中士不能让自己告诉她，或是给她指出那个方向。 女人挣扎着要往前走，拜芮恩·舒派尔拦住了她。“我们刚从那条街过来，”他向她保证，“那边没有他。” 弯着腰的女人还抱着一线希望，她连走带跑，嘴里喊着：“鲁迪！” 这个时候，汉斯·休伯曼想到了另一个鲁迪，汉密尔街上的那个鲁迪。他对着模糊一片的天空祈求，请让鲁迪平平安安的吧。他的思绪自然而然飞到了莉赛尔、鲁迪和斯丹纳一家，还有马克斯的身边。 他们对其他人讲起这事时，他躺倒在地上。 “下面怎么样？”有人问。 爸爸的肺里充满了空气。 | |
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