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控诉

  又名《寄后方的朋友》


  1


  冬天的寒冷聚集在这里,朋友,
  对于孩子一个忧伤的季节,
  因为他还笑着春天的笑容——
  当叛逆者穿过落叶之中,

  瑟缩,变小,骄傲于自己的血;
  为什么世界剥落在遗忘里,
  去了,去了,是彼此的招呼,
  和那充满了浓郁信仰的空气。

  而有些走在无家的土地上,
  跋涉着经验,失迷的灵魂
  再不能安于一个角度
  的温暖,怀乡的痛苦枉然;

  有些关起了心里的门窗,
  逆着风,走上失败的路程,
  虽然他们忠实在任何情况,
  春天的花朵,落在时间的后面。

  因为我们的背景是千万人民,
  悲惨,热烈,或者愚昧的,
  他们和恐惧并肩而战争,
  自私的,是被保卫的那些个城;

  我们看见无数的耗子,人——
  避开了,计谋着,走出来,
  支配了勇敢的,或者捐助
  财产获得了荣名,社会的梁木。

  我们看见,这样现实的态度
  强过你任何的理想,只有它
  不毁于战争。服从,喝彩,受苦,
  是哭泣的良心唯一的责任——

  无声。在这样的背景前,
  冷风吹进了今天和明天,
  冷风吹散了我们长住的
  永久的家乡和暂时的旅店。


  2


  我们做什么?我们做什么?
  生命永远诱惑着我们
  在苦难里,渴寻安乐的陷阱,
  唉,为了它只一次,不再来临;

  也是立意的复仇,终于合法地
  自己的安乐践踏在别人心上
  的蔑视,欺凌,和敌意里,
  虽然陷下,彼此的损伤。

  或者半死?每天侵来的欲望
  隔离它,勉强在腐烂里寄生,
  假定你的心里是有一座石像,
  刻画它,刻画它,用省下的力量,

  而每天的报纸将使它吃惊,
  以恐吓来劝说他顺流而行,
  也许它就要感到不支了,
  倾倒,当世的讽笑;

  但不能断定它就是未来的神,
  这痛苦了我们整日,整夜,
  零星的知识已使我们不再信任
  血里的爱情,而它的残缺

  我们为了补救,自动的流放,
  什么也不做,因为什么也不信仰,
  阴霾的日子,在知识的期待中,
  我们想着那样有力的童年。

  这是死。历史的矛盾压着我们,
  平衡,毒戕我们每一个冲动。
  那些盲目的会发泄他们所想的,
  而智慧使我们懦弱无能。

  我们做什么?我们做什么?
  呵,谁该负责这样的罪行:
  一个平凡的人,里面蕴藏着
  无数的暗杀,无数的诞生。


  1941年11月
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