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10月9日，星期六
中午12时13分
在测试室里，空气中有一种嘶嘶的电的特质，仿佛暴风雨即将来临。莎拉看见她手臂上的汗毛直竖，由于电荷衣服紧贴在身上。
“有腰带吗？”科内尔说。
“没有……”
“发夹呢？”
“没有！真该死，没有！”
科内尔向玻璃墙猛冲过去，但是被弹了回来。他用脚跟踢墙，而墙什么反应也没有。他使出全身力气撞门，但锁太牢固了。
“十秒钟后开始测试。”计算机里的声音说。
“我们怎么办？”莎拉惊慌失措地说。
“把衣服脱掉。”
“什么？”
“立即脱掉，”他扯掉衬衣时，扣子飞了出去。“来吧，莎拉。尤其要脱掉羊毛衫。”
她穿的是一件蓬松的安哥拉羊毛杉，奇怪的是，此时她想起这是她男朋友送给她的礼物，他最先买给她的东西之一。她把它扯下来，身上只剩下了一件Ｔ恤衫。
“裙子，”科内尔说。他脱掉鞋子，全身只剩下了一条内裤。
“这是什么——”
“一条拉链！”
她摸索着脱掉裙子，只剩下运动时穿的胸罩和短衬裤。她颤抖着。这时计算机里的声音开始倒记时。“十……九……八……”
科内尔用衣服把发动机盖起来。又拿起她的裙子，盖在上面，最后把安哥拉羊毛衫也盖了上去。
“你在干什么，”
“躺下，”他说，“平躺在地上——尽量躺平——不要动。”
她躺在冰冷的地上，心脏怦怦直跳。空气使她的毛发直竖。她感到一般寒意直蹿她的脊背。
“三……二……一……”
科内尔迅速在她的身旁躺下来，这时第一道闪电在房间里爆裂开来。一股气流向她涌来时，她对它那巨大的威力感到震惊。她的头发竖了起来，她感到那股力量把她的脖子提了起来。这时闪电更为密集——爆裂之声让人触目惊心——爆炸时发出的蓝光异常明亮，即使她紧闭双眼也能看得见。她紧紧贴在地面上，希望自己躺得更平一些，她一边呼气，一边想现在是该祈祷的时候了。
突然，房间里出现了另一种亮光，黄色，摇曳不定，散发出刺鼻的味道。
火。
一块着火的羊毛衫落在她裸露的肩上。她感到一阵灼痛。
“是火——”
“不要动！”科内尔咆哮道。
闪电越来越密集，在房间里爆裂开来，她从眼角的余光中看见堆在发动机上的衣服着火了。房间里烟雾弥漫。
她想，我的头发着火了。她突然感到自己的脖子，一直到头皮都灼热难当……
突然，房间里灌满了水，过时闪电已经停止。头顶洒水器的喷嘴嘶嘶作响。她感到寒冷无比；火已经熄灭；地上全是湿漉漉的。
“我现在可以起来了吗？”
“可以了，”科内尔说。“你现在可以起来了。”
他又花了几分钟时间，企图将玻璃打碎，但没有成功。最后他停下来盯着玻璃房看。他的头发因为淋水而变得光滑。“我搞不懂，”他说，“你不可能不给这样一间房子装上一个可以让人出去的安全装置。”
“他们把门锁上了，你亲眼看见的。”
“对。从外面用一把大挂锁锁上的。他们上锁定是为了在设备没有打开时防止有人从外面进来。但是从里面一定能找到一个出口。”
“如果有的话，我怎么没有看见呢。”她浑身哆嗦着。她的肩膀刚才烧伤了。她的内衣湿透了。她并不以此为羞，但她很冷，而他呢，还在唠唠叨叨。
“一定有个出口。”他慢慢转着圈，审视着周围的一切。
“你不能把玻璃打破…”
“不能，”他说，“不能。”但这句话似乎提醒了他。他弯下腰，仔细检查着玻璃框，看着玻璃与墙壁的接合处。用手指沿着接合处摸索着。
她看着他，哆嗦不止。头上的洒水器仍然开着，洒个不停。现在她已经站在三英寸深的水中了。她不明白这时他还怎么能如此聚精会神，如此专心致志。
“我该死。”他说。这时，他的手指摸到了一把镀，跟玻璃处于同一个平面上。他发现在窗户的另一边也有这样一把锁。锁轻轻地弹开了。他推开窗户，由于窗户是从上下两边的中间固定的，所以窗户旋转着打开了。
他从窗户里一步踏了出来。
“小菜一碟，”他说。他伸出手去。“我培你拿一些干衣服好吗？”
“谢谢。”她握住他伸过来的手说。
关于国际闪电测试系统的卫生间，没有什么值得详细叙述的，莎拉和科内尔用纸巾把身体擦干，找了几件暖和的衣裤相连的工作服，莎拉开始感到好受了许多。望着镜中的自己，她发现左边的头发短了两英寸。而且发梢参差不齐。焦黑拳曲。
“可能更糟。”她想起自己的马尾巴辫时说道。
科内尔替她护理肩上的烧伤时说，不过是轻度烧伤，几个水泡而已。他把冰放在伤口上，告诉她烧伤不是一种热伤，实际上是一种神经反应。冰在头十分钟之内，通过麻木神经降低烧伤带来的疼痛，阻止神经作出正常反应。所以如果你在起水泡的话，冰——可以不让它起水泡。
她不说话了。她看不见烧伤的地方，所以不得不相信他的话。伤口开始疼起来，他找到一个急救箱，拿了一些阿司匹林。
“阿司匹林？”莎拉说。
“聊胜于无吧。”他把两颗阿司匹林放在她手里。“实际上，很多人不知道，阿司匹林真的是一种灵丹妙药，镇痛作用比吗啡还好，还有消炎，降温的作用——”
“现在不要说这些了，”她说，“请不要说了。”她不想听他的高谈阔论。
他不再说话，只是给她扎上绷带。他似乎对扎绷带也很在行。
“有没有你不会做的事情啊？”她说。
“噢，当然。”
“比如？跳舞？”
“不，我会跳舞。但我不擅长语言。”
“终于有个安慰了。”她对语言很在行。她的幼年是在意大利度过的，所以理所当然地，意大利语和法语都很流利。她还学过汉语。
“你呢？”他说，“你不擅长什么？”
“人际关系。”她盯着镜子，扯着头上一缕一缕烧得焦黑的头发。
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